Quando a chuva pendia
Versos vinham desordenados
E na folha foram jogados
Para compor esta poesia.
Que fale ela de amores,
Da vida e da morte
Ou da minha pouca sorte
Quem sabe até de flores.
Não, não seria autêntico!
Então que fale do sofrer eterno
Ou do céu e inferno
Enfim, um ao outro são idênticos.
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